Bang Bang !

Cocteau par Berenice Abbott, 1927 ©

Le blog cacodylate, encore un peu en vacances, reprendra dans quelques jours.

Coquillages et crustacés

Marcel et Suzanne Duchamp, Michel Corlin, Germaine Everling, Lorenzo, Francis Picabia, Jean Crotti (annés vingt) © Archives Marcel Duchamp

Très rare photo sur la terre

Francis Picabia et Marie Laurencin, Barcelone, 1916

Arrêt-crêpes au Boeuf sur le Toit

Jean Cocteau, It's a long way to typperary, calligramme (1916)

Exercice périlleux que de parler de Cocteau en quelques lignes : la chasse aux lieux communs mille fois rebattus est de rigueur. Cocteau-le-dandy-imposteur-touche-à-tout, etc. Le nom de Cocteau est associé à Dada dès 1919, année où paraissent ses 3 pièces faciles pour petites mains dans Dada n° 4-5 dirigé par Tzara. Ennemi juré de Breton, rejeté des colonnes de Littérature, chahuté par Picabia et bien d’autres, Cocteau crée sa propre revue (Le Coq, qui ne comptera que quatre numéros, parus entre mai et novembre 1920) au sein de laquelle on retrouvera certains signataires déjà présents dans les pages de Littérature et de 391. On comprend la différence essentielle entre ces pistolets irrévérencieux et cet esthète, souvent affecté * qui préférait le jazz aux manifestations bruyantes et/ou bruitistes de son époque. Les Dadas voulaient rire, Cocteau, lui, voulait faire la fête. Son côté clubbing et son entregent ont transformé un café parisien en une brasserie branchée battant des records de fréquentation : c’est bien à ce Zélig que Le Bœuf sur le Toit dut en partie son grand succès à l’aube des années vingt. Dans son Jean Cocteau. Qui êtes-vous ?, J. Touzot note : « [1922] 21 novembre. Enterrement de Proust, suivi avec Radiguet.** Sur le trajet du convoi funèbre, arrêt-crêpes au “ Bœuf sur le Toit ”. » *** Un arrêt-crêpes au Bœuf sur le Toit ! Un ARRÊT-CRÊPES ! Impayable Jean Cocteau !

Demain, pause-pipi à La Coupole. * Tout bien pesé, l’affectation de Cocteau n’avait rien à envier à celle de Breton (et réciproquement) : si l’un choisit la pose, l’autre choisit la posture.

** Dessiné ici par Valentine Hugo. *** Ed. La Manufacture, 1990, p. 228. Ah !, vraiment, merci Monsieur Touzot, pour cette info de premier ordre qui me met de bonne humeur pour toute la soirée. Un ARRÊT-CRÊPES au Bœuf sur le Toit à l’enterrement de Proust, ces mots me font rire et résonnent avec une étrangeté qui m’échappe encore à l’heure de ce post. En quelques mots, un précipité d’histoire contemporaine, ce doit être cela.

Décollez-moi ça

Petite énigme. Je n’avais pas encore porté mon attention sur ce centimètre carré-là : PE. La première idée qui m’est venue était trop évidente. Non, il ne doit pas s’agir d’un monogramme, et encore moins de celui de Paul Eluard, qui avait d’autres chats à fouetter à ce moment-là. L’inscription paraît se poursuivre sous la photographie de Man Ray et se terminer par un Y. Y de Man RaY ? S’agirait-il du nom ou du surnom de la Femme à la cigarette ? Allo, Fox Mulder ?

Canary Bay

Raymond Radiguet et Georges Auric (toujours en forme), été 1921

Mademoiselle, quel nouméro ?

Mignardises à la Pharamousse Isadorable salade folle Steak de Dada (préparation au Cuculin) Trou normand en forme de poire Ris de veau façon Rigaut Frhommages variés Fatty’s cake Coffees and Madge Lipton’ teas Cigares, paper hats and more ... Lounge !!! Cane !!! Pétrus 1912, Champagne. No water tonight !!!

Guest : DJ Charchoune

Narrats Dadas

Les Quatre Dadas, Raoul Hausmann, 1953

Lire aux cabinets, écrivait Henry Miller. Ce soir, en feuilletant distraitement un catalogue de la Librairie La Palourde (Nîmes, novembre 2001), je suis tombé sur cette entrée, commentaire détaillé de l’illustration qui figure pourtant en couverture. A présent que le rapprochement est fait, voici l’image, et le texte : 157. - HAUSMANN Raoul. « Les Quatre Dadas », 1953. Œuvre originale, tech­nique mixte (encre de chine et gouache sur papier), 50 x 64 cm, signée « R.H. » en haut à droite et datée. Excellent portrait-­charge de groupe où sont représentés André Breton, Paul Eluard, Benjamin Péret et Tristan Tzara et qui démarque en tous points, avec un extraordinaire talent de caricaturiste le célèbre portrait de grou­pe réalisé par un photographe anonyme en 1923, et dont l'original figure au Musée d'Art de d'Histoire de Saint-Denis (voir couvertures du présent catalogue). Si sur la photographie originale nos quatre Dadas apparaissent dans une élégante pos­ture, encravatés, peignés de frais et pour tout dire endimanchés, Hausmann s'est ici amusé à représenter leurs visages enfer­més dans une cocotte-minute ! Cette œuvre qui témoigne de l'humour de Raoul Hausmann et du sentiment virulent que lui a toujours inspiré l’embourgeoisement des avant-gardes n’était jusqu’à présent jamais sortie des collections de l’artiste.

Le titre de ce post m’a été inspiré par Davier, qui me fait part ce soir d’un autre rapprochement, le sien, de dédicace à dédicace, de narrats à narrats.

Ane y soit qui mal y peint

L'âne Boronali en plein travail. Photographie parue dans L'Illustration (2 avril 1910)

Una lacrima sul viso

Germaine Everling, Cannes, 1937 (© Photo Francesca)

Cher Directeur de Littérature

Cher Directeur de Littérature Je viens d’apprendre tout récemment (mais peut-être ne s’agit-il que d’obscurs ragots ?) que vos influences sur Mademoiselle Valentine Gross seraient du plus mauvais effet. S’il m’est aisé de comprendre que vos velléités oniriques, vos réunions apéritives, place Blanche (« jusqu’à pas d’heure », me précisent encore d’autres sources), vos réunions non moins interminables au 42, rue Fontaine – à ce sujet, je vous remercie à l’avance de communiquer toutes informations utiles concernant votre prédécesseur en ces lieux (le frère de Monsieur Jacques Rigaut), à M. Jean-Luc Bitton, afin que ce dernier puisse mener à bien son work in progress –, vos séances de spiritisme, vos prises de bec et de positions diverses, votre récente tocade consistant à accumuler, en et sur les murs de votre appartement, tout un bric-à-brac d’objets plus ou moins catholiques, il m’est en revanche bien plus difficile d’admettre qu’un esprit comme le vôtre ait réussi à faire renoncer une jeune personne à sa passion pour la musique : Mademoiselle Valentine Gross aurait, me dit-on, non seulement cessé de jouer du piano mais également vendu son instrument ainsi que sa collection de partitions musicales dédicacées. Voir, voir, nous ressassez-vous. Mais que faites-vous de vos oreilles ? Pardonnez-moi, cher Directeur de Littérature, de vous bousculer un peu, mais enfin, comprenez-moi, je ne puis supporter que vous vous immisciez dans l’existence de Mademoiselle Valentine Gross au point de lui faire renoncer, ne serait-ce que temporairement, à ses rêves pour adopter les vôtres. Je vous prie de bien vouloir me rassurer au sujet de ce que je viens d’évoquer (avec un peu de nervosité je vous le concède, mais sachez que je préfère de loin la musique d’ici-bas aux grincements de vos tables tournantes). Une dernière chose : évitez, s’il vous plaît, de me répondre sur votre horrible papier à en-tête de Littérature : cela m’exaspère au plus haut point. Veuillez, cher Directeur de Littérature, etc… FLE PS. M. Tristan Tzara vient de me faire part d'un récent courrier, daté du 07.07.23, que lui a adressé M. Erik Satie. Ce dernier n'a pas hésité à lui écrire, je cite : "Je vous aime bien mais je n'aime pas Breton ni les autres ..." Par conséquent, si un compositeur comme Monsieur Erik Satie a cru bon d'écrire ceci, je vous prie de ne pas me répondre au sujet de qui précède. Néanmoins, si vous pouviez me dire pourquoi vous n'avez pas signé L’Œil Cacodylate de Francis Picabia, cela m'arrangerait bien.

Je hais la guerre mais j'aime ceux qui l'ont faite (R. Dorgelès)

Signature de Roland Dorgelès (1885-1973)

"Nous proclamons que l’excès en tout est une force, la seule force … Ravageons les musées absurdes, piétinons les routines infâmes. Vivent l’écarlate, le pourpre, les gemmes coruscantes, tous ces tons qui tourbillonnent et se superposent." 1 Echo rigolard au Manifeste du Futurisme, le Manifeste de l’Excessivisme de Roland Dorgelès fut publié le 1er avril 1910 dans une revue humoristique intitulée Fantasio. Dorgelès a vingt-quatre ans, il vient de quitter l’Ecole des Beaux-Arts et compte se consacrer à une activité artistique. En guise d’introduction, il expose au Salon des Indépendants, sous le pseudonyme J.R. Boronali, une toile réalisée à l’aide de la queue d’un âne et remporte un franc succès avec ce canular (geste dada avant l'heure ?). Dans les années dix, il fréquente Pierre Mac-Orlan, Guillaume Apollinaire et la bohème montmartroise. (A-t-il croisé Duchamp ?) En 1921, Dorgelès (de son vrai nom Roland Lecavelé) a trente-six ans. Il est l’auteur d’un roman à succès, Les Croix de bois (1919), qui relate son engagement en 1914 et la vie des tranchées. L’année suivante, il épouse Hania Routchine, autre signataire et autre artiste lyrique de L’Œil Cacodylate.

1 Cité par Marc Partouche in La lignée oubliée, bohèmes, avant-gardes et art contemporain de 1830 à nos jours, éd. Al Dante, coll. &, p. 108, 2004.

Pour une approche approfondie de l’affaire Boronali, voir « Rire ou ne pas rire : l’âne qui peint avec sa queue » in Aux commencements du rire moderne – L’esprit fumiste, Daniel Grojnowski, Ed. José Corti, 1997.

Une ambition démesurée

Loft où vécut Erik Satie à Arcueil © Archives de la Fondation Erik Satie

Tes états d'âme, Erik

Satie par Poulenc (années 20)

L’absent des absents de L’Œil Cacodylate, c’est bien Erik Satie, qui fut pourtant convié par Marthe Chenal aux réjouissances de cette fin d’année 1921 au 94, rue de Courcelles. Satie adresse à Marthe Chenal, ce 31.12.1921, un pneu 1 pour l’informer qu’elle ne pourra pas compter sur lui ce soir-là. Indisposition diplomatique, réel coup de bambou ? Mystère. On imagine aisément Satie ayant accompli une petite tournée des brasseries pour fêter à l’avance le nouvel an. Mais on l’imagine tout aussi bien mood indigo, ayant décidé de passer seul cette dernière journée de l’année dans sa petite chambre d’Arcueil, après moult verres sifflés dans une grande solitude. Spécialiste de Satie, Ornella Volta a fait paraître en 2000 la Correspondance presque complète 2 du compositeur (dont est issue cette lettre de Satie à Chenal). Résultat : 1234 pages – tous appendices compris – de bonheur, identique à celui que nous offre habituellement Ornella Volta, qui signe cette année une nouvelle contribution à la revue Etant Donné Marcel Duchamp. 3 Lisons, et écoutons Satie : le second « Madame » de sa lettre fait merveilleusement écho aux grandiloquents « Madame » qu’en son temps Jarry adressait à Rachilde, dans des états proches de ceux où Satie se trouve ce 31.12.1921 : Arcueil-Cachan, le 31 décembre 1921 Madame. Je dois vous avouer que, mis « hors série » à la suite d’un séjour, cet après-midi, à la « Rotonde », je me vois obligé d’abandonner toute idée de réveillon. Mon état, sans être grave, nécessite le repos, le calme, une sorte de retraite pour que je puisse méditer à mon aise sur mon cas. Pardonnez-moi, Madame ; dites, je vous prie, mille choses de ma part au bon Picabia & veuillez voir en moi votre dévoué et domestique Erik Satie 1 Le même jour, Satie adresse un mot au Comte Etienne de Beaumont dont il décline l’invitation pour le réveillon. Les termes du refus sont proches du pneumatique qu’il adresse à Marthe Chenal : « […] je suis déjà « hors concours » […] j’ai fait […] un tour à la « Rotonde » qui m’a « monté » à la tête … »]. 2 Fayard / Imec. Voir aussi, par O. Volta, les indispensables Erik Satie, Ecrits, Champ Libre, 1977 ; La banlieue d’Erik Satie, Macadam & Cie, coll. Lumières de la Ville, 1999 et Erik Satie, Hazan, coll. Lumières, 1997.

3 « Marcel Duchamp et Erik Satie, même : post-scriptum », Etant Donné Marcel Duchamp n° 6 (à paraître).

Ça, c’est vraiment toi

J'ai reçu, dernièrement, un mail d'Assariotakis qui me fait remarquer justement que L’Œil pourrait entretenir des rapports avec les traces iconiques des grottes préhistoriques. L’Œil, à considérer comme un "tableau de chasse" de Picabia ?

Quelques éclaircissements

J’avançais dans une note récente que le dommage subi par L’Œil Cacodylate eut peut-être lieu durant le réveillon du 31 décembre 1921 chez Marthe Chenal. Il existe cependant cette autre reproduction 1 du tableau, sur laquelle figurent toutes les contributions (y compris celle de Fatty, la photographie de Man Ray – Femme à la cigarette, circa 1920 – et les deux photographies de la tête de Duchamp) mais avant la « dégoulinade » dont j’ai parlé précédemment. Selon Michel Sanouillet 2, il y eut quatre séances de signature : - chez Picabia, à Neuilly, avant l’exposition de L’Œil Cacodylate au Salon d’Automne (du 01.11.1921 au 20.12.1921,Grand Palais) - après le Salon d’Automne, avant le réveillon Cacodylate, toujours chez Picabia - chez Marthe Chenal, le 31 décembre 1921 au cours du réveillon Cacodylate - à nouveau chez Picabia, après le réveillon Cacodylate et avant la cession du tableau au Bœuf sur le Toit (1923). Au regard de ce qui précède, deux hypothèses sont envisageables : 1) ce cliché date du 31.12.1921 et fut pris juste avant la « dégoulinade »

2) le dommage eut lieu après le réveillon Cacodylate, chez Marthe Chenal, chez Picabia ou dans les murs du Bœuf sur le Toit, ou encore au cours du transport du tableau jusqu’au Bœuf.

J’écarte l’hypothèse d’un dommage survenu en 1967 (année où le Musée National d’Art Moderne achète le tableau) car dans la plaquette d’hommage à Picabia (Francis Picabia 1879.1954) publiée en avril 1955 par la revue Orbes les dégâts sont déjà visibles. 1 In Histoire de la peinture surréaliste, Marcel Jean, avec la collaboration de Arpad Mezei, Seuil, 1959, p.34. La reproduction est de mauvaise qualité (on la retrouve notamment dans Dada surréalisme, Patrick Waldberg, Michel Sanouillet, Robert Lebel, Rive Gauche Production, 1981, p. 301) mais toutes les signatures sont au rendez-vous. 2 In Francis Picabia et 391, Eric Losfeld, 1966, p. 144, note 4.

Sarà perchè ti amo

Paul Dermée (1886-1951) et sa femme Céline Arnauld (1892-1952)

Il suffirait de presque rien

Georges Ribemont Dessaignes et Man Ray

Près de quatre décennies après « l’âge d’or de Dada » (l’expression relève-t-elle d’un certain sens de l’histoire ou d’une convention facile à adopter ?), Georges Ribemont-Dessaignes, rédigeant Déjà jadis 1 demeurait un brin nostalgique. Déjà jadis, ou Dada blues. Le temps passe vite, et le jadis a tôt fait de se substituer au naguère. Que reste-t-il, de ces amitiés, de ces figures du passé, de ces conflits, de ces réconciliations ? Des archives conséquentes, répertoriées dans des banques de données, aux traces parfois infimes, l’histoire n’aura pas toujours traité ses figures avec les mêmes égards. Faire parler les morts, écrivait Michelet. Réveiller les fantômes, écrivait G.R.D. Que L’Œil Cacodylate ne nous donne pas le sentiment d’une « belle époque dada » : début 1922, les cartes sont en partie distribuées, Picabia s’est déjà séparé du mouvement et, bientôt, André Breton 2 (grand absent de L’Œil) s’occupera de la banque. Comment voir, aujourd’hui, L’Œil Cacodylate ? Comme un cahier de texte signé en fin d’année scolaire par les copains ou comme un registre de condoléances ? J’ai lu quelque part une touchante comparaison avec le plâtre d’un membre cassé sur lequel les amis viennent signer. L’image est belle, on songe à la fracture qui sera bientôt réduite ! Mais G.R.D. se ressaisit, il sait qu’il suffirait de presque rien pour que l’histoire, subitement, se fasse intempestive. " Oui, Dada pourrait reparaître. Mais nous, que pourrions-nous faire ? Nous aurions beau mettre des sels sous le nez de ces fantômes, ils resteraient des fantômes. Pour arriver à un résultat, il faudrait oublier tout le passé. Inventer un mouvement qui ferait exploser à sa manière l'époque actuelle. Et nous, nous serions tout de même influencés par des fantômes. Nous aurions beau, au lieu de leur faire respirer des sels, leur offrir du gardénal ou un de nos fameux tranquilli­seurs pour qu'ils demeurent sages dans leur coin, il suffirait d'un de leurs clins d'œil pour nous troubler. " 1 Paris, René Julliard, "Les Lettres Nouvelles", 1958. Republié en 1973 en 10/18.

2 « Je ne crois pas au prochain établissement d’un poncif surréaliste », écrivait Breton en 1924 dans son Manifeste. Mais le poncif est là, le surréalisme s’est, d’une certaine façon, fait rattraper. Combien de temps faudra-t-il attendre avant qu’un journaliste commente un quelconque fait divers en concluant : « C’est complètement dada » ?

Le jeu des quatre différences

En 1964, Michel Sanouillet (qui vient de faire paraître une nouvelle édition de son indispensable étude Dada à Paris - à laquelle le nom de ce blog fait directement référence - et que je remercie ici pour son attention et ses précieux conseils) fait paraître, aux Editions L’Œil du temps, une monographie consacrée à Francis Picabia. Y figure, page 37, cette reproduction en noir et blanc de L’Œil Cacodylate (j’avançais précédemment qu’il s’agissait d’un cliché de Man Ray mais je n’en suis plus aussi certain. J’attends des précisions du Man Ray Trust en espérant par ailleurs obtenir l’autorisation de reproduire les photographies de Man Ray présentes sur ce blog) accompagnée du copyright suivant : Paris, coll. Le Bœuf sur le Toit. Sur cette reproduction, antérieure à celle à laquelle je renvoie jusqu’à présent, manque une seule signature, celle de l’acteur américain Roscoe « Fatty » Arbuckle [3]. L’exécrable Maurice Sachs * dans son très incertain Au temps du Bœuf sur le Toit, note la présence de l’acteur à Paris : 1922 (Carnet de Blaise Alias) Le gros et brave Fatty qui était venu faire le gentil sur la tombe du Soldat Inconnu s'est mis un terrible scandale sur les bras à Hollywood. Il a tué une jeune dame en la tournant sens dessus dessous pour rire et l'ayant appuyée par terre sur la tête en lui versant de la glace où les hommes ne se présentent généralement qu'avec chaleur. On va arrêter Fatty et interdire ses films dans tous les Etats-Unis. Difficile, très difficile de recueillir des informations exactes sur la présence, début 1922, de Fatty à Paris. Dans quelles conditions l’acteur a-t-il apposé sa signature ? En présence de Picabia ? Il faudrait que je puisse effectuer des recherches à la BNF, ce qui n’est pas à l’ordre du jour. Quoiqu’il en soit, Fatty n’aura ni violé ni tué la très belle Virginia Rappe (un patronyme pour le moins fâcheux au regard de l’accusation) en septembre 1922 (la starlette mourra en réalité d’une péritonite). L'acteur sera lavé de tout soupçon et acquitté par trois fois au terme d’un procès qui, relayé par la presse à scandale, causera sa perte professionnelle. Cette reproduction, donc, donne à voir L’Œil avant la « dégoulinade », mais également avant les deux collages représentant le crâne de Duchamp [1] tonsuré en comète et entièrement rasé. Le premier collage a été réalisé à partir d’une photo (rarement reproduite) de Man Ray (1921) et le second à partir d’un cliché que je date, sous toutes réserves, de 1919, époque où Duchamp réside à Buenos Aires et où il se fait entièrement raser la tête, comme l’atteste une lettre qu’il adresse à Jean Crotti : […] I lost my hair a while ago but an energetic treatment by Yvonne and my close-shaven cut seems to have saved it for a while.** Cette reproduction permet aussi de lire le commentaire, depuis presqu’effacé, de Man Ray : « directeur du mauvais movies » : point [4]. Six mois auparavant, en juin 1921 précisément, Man Ray signait ainsi une fameuse lettre adressé à Tristan Tzara ***. Enfin, point [2], on remarque le collage partiel d’une photographie, à présent bien connue, de Man Ray.

* Voir l’excellent texte de Thomas Clerc, Maurice Sachs le désœuvré, paru récemment aux éditions Allia.

** Voir Ephemerides on and about Marcel Duchamp and Rrose Sélavy, [09.03.1919], J. Gough-Cooper et J. Caumont, Thames and Hudson, 1993.

*** L’en-tête de cette lettre est ornée d’un photogramme représentant la « baronne » Elsa von Freytag Loringhoven, nue, le pubis rasé, prenant une pose des plus suggestives. Sans doute issu du film (perdu ou détruit) que Man Ray et Duchamp tournèrent en 1921, ce document est la seule trace de cette réalisation au cours de laquelle la « baronne » se rasa devant l’objectif des deux compères.

Comprend qui peut

Portrait de Marcel Duchamp par Florine Stettheimer (1923)

Marcel n'est pas ce qu'on appelle / Un intellectuel / Marcel, Marcel / Quand je l'appelle / Moi je l'appelle Marcel [...] Et l'on peut voir / Dans son regard / Comme une lueur d'intelligence (Boby Lapointe)